他攥着的，是不是就是这把尺？
如果是——那他为什麽不给我？
他做了一整个夏天。他把它包好，带在身上，带到了搬家那天。他站在院子里，手里攥着它。可是他，没有递过来。
他宁可把它带走，藏在cH0U屉里藏十年，也不愿意，在那个墙洞，把它递给我。
为什麽？
我捧着那把木尺，坐在他房间的地板上，那GU酸楚一点一点蔓延，越来越浓。十七岁那个空掉的墙洞、那半句没说完的话、那十年的杳无音讯——所有的委屈，忽然找到了一个出口。
原来你早就做好了。原来你手里就攥着它。原来你只要把手伸过那个洞，就可以了。
可是你没有。
你宁可让我在墙这头，等一个空掉的洞；宁可让我用十年去猜，你到底想跟我说什麽；宁可把它锁进cH0U屉，也不肯，在最後那一刻，把它交到我手里。
这算什麽？做好了，却不给。想说，却不说。这是江迟。这永远是江迟——把最重要的东西攥在手里，攥到发白，然後，一声不吭地，自己带走。
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