夜里换药时，薇欧拉的肩背果然又僵得像块冷硬的顽石。
她坐在榻沿，背对着法海，褪下的衣领堪堪卡在伤口之下，前襟被她两手死命揪着，指节因为用力而泛出青白。里衣早被细密的冷汗洇透了，湿漉漉地贴着单薄的脊骨，白日里拔草使脱了力，肩胛一路蔓延到胸侧的那道狰狞旧伤，此刻随着心跳一阵阵突突狂跳。
她偏不肯叫一声疼。
呼吸被她压得又轻又缓，咬碎了后槽牙往下咽。她甚至自虐般地挺着僵直的背脊，仿佛只要自己表现出半点不在乎，就能把白天那个坐在回廊下冷眼看她受罪的僧人，衬得有多冷血、多不可理喻。
法海的指尖悬在创口外缘。
未曾真正落下，却离得太近。出家人沉稳滚烫的气息隔着一层薄如蝉翼的皮肉无声逼近，薇欧拉浑身的软肉下意识紧绷发战，揪着前襟的手指猛地收紧，连指甲都要陷进肉里。
“今日何时开始酸的？”法海的声音在身后低低响起。
“……不记得。”
“午后？”
她咬着唇，一声不吭。
身后传来一声几不可闻的轻叹，法海的声音沉了些，带着不容推诿的审视：“既已酸痛至此，为何不说？”
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